X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll
La tête posée contre la vitre sale et froide, dans un bus voguant vers nul part.
Dans mes oreilles apaisées, Brian Molko me murmure des choses insensées que je boit à petites gorgées, mon esprit déposé sur sa voix parfaite et irremplaçable. Cette voix qui m'a suivit pendant un an en toutes circonstances, mon coeur battant de bonheur et une petite larme glissant doucement sur mon joue brûlante dans la pénombre de Bercy, des émotions jusqu'alors enfouient au plus profond de moi qu'il a faites soudainement ressurgir dans ses envolées lyriques et ses délicates petites notes chantées si justement...
J'effleure la vitre du bout des doigts.
Le soleil s'enfonce dans la mer lointaine, la couleur si indescriptible de son coucher prend lentement possession du ciel, les nuages s'écartant pour ne pas gâcher la fragilité de la perfection qui s'installe sur l'immensité sans barrières.
Les instants comme ça, j'aimerais les mettre dans petites bouteilles en verre que je ressortirais lorsque je sombre dans la noirceur du désespoir.
Mais ici, à Amsterdam, il n'existe pas de désespoir, juste une mélancolie pudique dont ne ressort que du rêve.
X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll llll X lll